Litteris Dados por tierra, mar y aire

Comentarios

4 respuestas a «Litteris Dados por tierra, mar y aire»

1. 

   ENIAC

   8 de octubre de 2025

   ¿Quién decidió que un simio cambiase las reglas de la evolución? ¿Qué fue antes, el huevo o la gallina? ¿Por qué no un delfín, una vaca, o una oveja fueron nunca capaces de expresar un poema? ¿En qué momento pasó el pez a ser reptil?
   ¿Porqué? , me pregunto.

   Y no encuentro otra razón que el caos de este maravilloso planeta, el polvo de estrellas que un día fecundó a esta bola yerma y ardiente que un buen día comenzó a apagarse, a crear nubes, a inundarse de agua. A ser puente entre la oscuridad y la luz.

   En ese mismo momento mágico, cósmico, el reloj de la vida inició su camino, imparable hasta su extinción, siguiendo su magnífica y excéntrica evolución, reiniciándose innumerables veces hasta llegar al humano. El simio que decidió su destrucción al desarrollar el rayo de la muerte.

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2. 

   Jorge

   8 de octubre de 2025

   #LitterisDados
   Para dormirse la OVEJA
   contaba seres humanos
   que, cogidos de las manos
   daban vueltas a una reja,
   mientras un PEZ los observa
   desde fuera del acuario,
   a su vez el escenario
   controlado por Minerva.

   Salió ella de la cabeza
   de Júpiter (no el PLANETA)
   con la encomienda secreta
   de preservar la pureza
   del saber, la inteligencia,
   y ser del comercio el PUENTE
   que también sirva a la gente
   para dar lustre a la ciencia.

   Y fue en ese mismo sueño
   que un RELOJ se derretía
   pues, como Dalí decía
   jamás tendrá el tiempo dueño
   y a veces es como un RAYO
   cuando más lo necesitas
   alargándose en las cuitas
   cual maldición hecha a un payo.

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3. 

   Sandra Brinkworth

   8 de octubre de 2025

   La negra. La descarriada. La oveja flaca y despeinada, apartada del rebaño como una nota desafinada en una melodía perfecta. En sus errantes paseos, descubrió un río caudaloso que brillaba bajo el sol como una serpiente líquida. Se acercó con cautela, movida por esa curiosidad que la hacía distinta. En la orilla, el paisaje dolía: rastros humanos, anzuelos rotos, envoltorios vacíos, una herida abierta en la piel del mundo. Pero más allá, entre el reflejo del agua, un pez temblaba en silencio. Corrió hacia él, con la esperanza latiéndole en el pecho. Quiso salvarlo, devolverlo al río de la vida. Pero al tocarlo comprendió que ya era tarde. El pez yacía muerto, y algo dentro de ella también.
   No entendía por qué el planeta funcionaba así, tan torcido, tan cruel. Por eso era negra, por eso era descarriada: porque no podía acostumbrarse al absurdo de la indiferencia. Sentía que su alma rugía contra las normas tontas del mundo, contra la pasividad de los mansos. Miró el agua y soñó con un puente invisible, uno que la llevara hacia seres verdaderamente humanos, sin maldad ni prejuicios. Quizás —pensó— ese lugar existía más allá de la muerte, en un cielo prometido donde los corazones no tuvieran barro ni espinas.
   Regresó cabizbaja a la cabaña del pastor. El aire se espesaba, las nubes se arremolinaban como bestias furiosas y el olor a tormenta se derramaba sobre la tarde. Desde su pequeño refugio, miró por la ventana al pastor que, fiel a su rutina, merendaba. Miro el relo de pared por sobre la cabeza del pasto, cinco en punto. Afuera, el cielo se deshacía en sombras. Se recostó mirando hacia el horizonte, mientras la lluvia comenzaba a golpear la tierra como un llanto divino. Entonces un rayo desgarró el cielo y partió un árbol en dos. La oveja negra, la descarriada, murmuró entre dientes: “hasta Dios es malo”.

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4. 

   Susana Amestoy

   8 de octubre de 2025

   En el reino de la oveja
   no he elegido ser el pez
   nunca he sido de rebaños
   no podría obedecer

   El planeta de los simios
   no me hace enloquecer
   no hay un puente para lerdos
   que me puedan comprender

   Mi reloj no será eterno
   pero hoy me importa un cuerno
   que os reviente un puto rayo

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